tag:blogger.com,1999:blog-40848681577711239952024-02-20T02:12:02.107-08:00son impresiones míasmaghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.comBlogger1111125tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-54728853593970186952023-09-28T08:12:00.005-07:002023-09-28T08:13:46.106-07:00Para que yo pudiera amarte<p><i style="text-align: right;">Ejercicio a partir de "Historia de un amor" de Cristina Peri Rossi.</i></p><p><br /></p><p>Para que yo pudiera amarte <br />tuvimos que amar a otros antes.<br />Tuvimos que amar distinto, <br />doler, llorar, <br />sanar a medias.<br />Tuvimos que rompernos 10 veces, <br />perder pelo, olvidar un poco.<br />Tuvimos que aprender cosas, <br />decidir lo que no, envejecer. <br />Para que yo pudiera amarte <br />tuvimos que saber vivir sin amarnos, <br />en el desorden<br />primero. </p><p>Para que yo pudiera besarte<br />Tuvimos que besar mucho, con hambre, con curiosidad.<br />Encontrar ritmos satisfactorios <br />en esa caterva de lenguas que nos precedió.<br />Dejarnos hurgar por bocas rabiosas, morder, oler, <br />chupar a conciencia labios de todo tipo,<br />para que nuestros besos sean estos que rajan la tierra,<br />para ser libres besando<br />para proponer sin miedo<br />con los ojos cerrados<br />con el tacto intacto<br />mientras construimos un diálogo húmedo <br />con la historia de todos los besos que nos trajeron hasta acá,<br />incluso los que no pudimos dar. </p><p>Para que yo pudiera tenerte<br />tuvimos que entender de libertad.<br />Tuvimos que conversar, oír, esperar, <br />descifrar lo que significa estar juntos<br />sin pretender pertenecernos<br />sin asumir nada<br />preguntando todo como si fuera la primera vez<br />o como debieran ser las primeras veces.<br />Tuvimos que dejar de exigir<br />y pedir con claridad,<br />acordar límites, hablar fuerte y firme.<br />Escribimos,<br />confiamos,<br />establecimos los que es importante en nuestra línea de tiempo,<br />en nuestro organigrama de deseos,<br />en nuestra agenda de momentos. </p><p>Para que yo pudiera encontrarte<br />tuve que disfrutar de que no estuvieras.<br />Tuve que armar mi casa sin nadie más,<br />dejar de escapar de mis ratos a solas, <br />decidir mi futuro mío,<br />mis próximos pasos. <br />Para que luego llegaras y me vieras segura,<br />entera, concentrada.<br />Para que amaras mi libertad tanto como la tuya<br />y recorrieras mi casa sintiéndote <br />no dueño,<br />sino bienvenido.<br />Para que pudiéramos decidir qué construir,<br />a prueba de catástrofes,<br />a prueba de despojos,<br />porque sabemos que vamos a sobrevivir a pesar de todo.<br /><br />El desorden no nos asusta<br />pero el amor<br />tampoco. <br /><br /></p><div style="text-align: right;"><br /></div><p></p>maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-33743633339730068562023-02-14T05:46:00.000-08:002023-02-14T05:46:27.399-08:00Las cosas que atesoro<p>Tu risa en un audio, fresca y alegre. Tu boca en mi boca. El abrazo insospechado mientras lavo los platos. Vos, acostado ya con los ojos cerrados, pero diciéndome que todavía no apague la luz. Tu manera de encontrar el momento para decir las cosas. Tus ojos cansados que quiero besar. Tu cuerpo buscándome en dos metros de cama y tus brazos fuertes, tus abrazos fuertes. La manera en que Roque se acurruca contra tus piernas. La piel despierta muy tarde y muy temprano. Un salvajismo contenido, una ternura desaforada. Tu forma de acabar y que todo empiece de nuevo. Mis ganas de verte, reviviendo apenas te vas. Tu aparatosidad en la escalera mecánica versus tu desenvoltura en la cocina. Que la conversación surge sin frenos, con interés, con curiosidad. Las flores ahora son enredaderas acariciando a la máquina. Tu pelo que te tapa la oreja y yo me obstino en domar. Tu espalda firme, tu impulso y tu iniciativa. El tetris nuestro en la silla, en la puerta, en el sofá. El contenedor que parece un lugar seguro. Los textos al otro día como para decir presente en el archivo de nuestra breve memoria juntos. La franqueza y la naturalidad que tenés para decir las cosas. La forma de abrir el libro de tu vida, con sus páginas duras, con tu luminosidad. Las palabras que elegís para contarme de tus hijos. Tu entusiasmo que me sigue enamorando. Las ganas que me dan de callarte la boca de las maneras más diversas. Tu lado ingeniero y mi lado blando, chocando en un universo interesante. Lo que pienso al escucharte hablar. La reciprocidad que me llega y me llena, ese entendernos por ser bastante parecidos pero haber vivido diferente. Los libros que leés. El flan que cambió mi opinión de los flanes. Tu mochila en el comedor. Tu patio con suculentas, tu casa vivida y tu costumbre de cuidar el tiempo. Y algunas cosas más. El respeto cuando no coincidimos. La sorpresa de haberte encontrado. Eso que siento que no me cabe en el pecho cuando estamos en paz. El descubrimiento de cada día y las ganas de más.</p>maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-13147613324773697952022-06-28T12:37:00.009-07:002022-06-28T12:37:57.407-07:00Pensé que ya no<p><span style="background-color: white; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit;"><span></span></span></p><span style="background-color: white; font-family: Calibri, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px;"><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Pensé que ya no</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">y que el control era mío.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Pensé que el camino era recto</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">y los árboles</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">iban a verme envejecer.</span></p><br aria-hidden="true" /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Pensé que la vida era simple</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">y un poco solitaria</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">pero ordenada, rica, plena. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">No habría sobresaltos</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">ni miedo.</span></p><br aria-hidden="true" /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">La calma de mi casa,</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">el gato durmiendo,</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">las plantas en cada habitación,</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">y algún un abrazo medido,</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">exacto,</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">para sortear el frío. </span></p><br aria-hidden="true" /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Pero mi pensamiento</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">fue desarmado</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">pregunta a pregunta.</span></p><br aria-hidden="true" /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Ya no es tan simple. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">La calma es otra. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Lo exacto se desbordó.</span><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br aria-hidden="true" /></span><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Los árboles miran -sonriendo- </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">desde el frío</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">y el gato </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">duerme junto a tus pies. </span></p><br aria-hidden="true" /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Las cosas han llegado a este punto. </span></p><br aria-hidden="true" /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">El plan falló.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Quizás la próxima pregunta</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">deshaga el nudo.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br aria-hidden="true" /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Y ahora</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">¿qué? </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br aria-hidden="true" /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Y ahora </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="border: 0px; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">todo. </span></p></span>maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-68967286763814084582022-06-17T09:50:00.003-07:002022-06-17T09:52:03.511-07:00Match<p>Primero pasaron horas. Pero fueron buenas horas. Quizás sí hubo análisis, diagnóstico, inspección. El vino amortiguó los filtros, pero la conversación los deshizo. Me caíste mejor que por chat. O fue que te hiciste real, no sé. Me pareciste lo suficientemente estructurado como para sentirme cómoda y lo suficientemente suelto como para considerarme desafiada. </p><p>Llevarte a tu casa era una apuesta. Funcionó, aunque nos hicimos esperar. Tu casa fue reveladora. El fuego de la estufa era eterno y tu gata era más cariñosa que vos. Un vaso que cae, un trajo añejo, un rato más. Hasta que por fin, un beso. Un beso que fueron muchos o que fue muy largo, y que nos desenroscó las vueltas para envolvernos en una rosca de manos y cuerpos y espaldas y ropa. </p><p>Me resultó fácil. Mejor que eso. Me resultó natural. Necesario, hambriento, inesperado y no. Nos tenía fe, pero me gustó más comprobarlo. Un lindo hallazgo al final del sábado. El principio de un descubrimiento. No sé quien tuvo más el control. No importaba, creo. Tu cama era el centro del mundo y tu sonrisa me hacía reír. Quedó todo pendiente y a la vez, nada. </p><p>Quiero verte mejor. Quiero tener más tiempo. Quiero sentirte adentro y alrededor. Acariciarte fuerte, morderte lento y ver hacia dónde podemos ir sin ir a ninguna parte. Sin presas ni flechas, con ternura y rabia. Dialogando sin hablar o hablando todo, durmiendo de a ratos, encendidos. Que no sepamos donde termina cada cuerpo ni qué horas son. </p><p>Lamento no tener tantas versiones de esta historia en mi cabeza. Tengo flashes, rastros de piel, un par de ideas. Tengo intriga y ganas. También tengo paciencia. Después, lo demás, está todo por hacerse. </p>maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-14345046207062831432022-06-10T16:12:00.002-07:002022-06-10T16:13:15.358-07:00Sueños diferidos<p>Una vez que abrís los ojos, no podés cerrarlos.<br />Una vez que corre la tinta, ya quedaste expuesta.</p><p>Entonces no queda otra que seguir escribiendo.<br />Dejar salir lo que todas queremos decir, pero quizás no sabíamos.<br />Dejar de estar cómoda para ser útil.<br />Dejar de estar ciega para ser libre.</p><p>Y escribir como meta, como conjuro. <br />Para doler juntas. Para doler menos. Para cambiar todo.<br />O para tocar algo, aunque sea pequeño. </p>maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-22960267197300480882022-06-10T16:08:00.005-07:002022-06-10T16:14:06.912-07:00Lo que amo<p>El pasto al atardecer, oloroso y fresco.<br />El silencio nunca completo.<br />Las lluvias de verano.<br />La silueta de mi padre pinchando el horizonte.<br />Las manos de mi madre podando el jardín.<br />Los gatitos salvajes.<br />La estufa y afuera la noche.<br />La piscina que envuelve la casa.<br />El calor acuchillando la tarde.<br />La parra pesada, el aire por todos lados.<br />Y los pasos de mi yegua, cortando el tiempo.</p>maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-34707880668564221402022-05-19T06:23:00.000-07:002022-05-19T06:23:03.927-07:00La banda sonora de mi casa<p>Mi casa suena con nuevos sonidos. Hace seis meses que nos estamos conociendo, pero poco a poco voy aprendiendo cómo aterrizan mis pies en el parqué, cómo retumba la puerta de las vecinas y cómo insiste la chicharra del ascensor cuando alguien se demora un poco en cerrarlo. </p><p>Mi gato recorre la casa como un pequeño viento peludo. Lo detecto por sus patitas escarbando en el lavadero o sus maullidos quejosos a las 8 de la mañana, exactamente 20 minutos antes que mi despertador. Pero no por mucho más. Su vida transcurre entre el silencio y los ronroneos.</p><p>Es un apartamento céntrico y sin embargo, vivo en una especie de oasis libre del rugido de los ómnibus, en un quinto piso que mira a los plátanos acariciar mis ventanas. La calle se hace presente con los saludos del cuidacoches, las motos, la gente que se reúne para la olla de los sábados de mañana o el aullido de los patios de los colegios a las 3 de la tarde. Pero ya es un rumor cómodo el que me envuelve. La sensación de tener barrio, por fin.</p><p>Mentiría si dijera que oigo la heladera. Es ruido blanco, naturalizado. Pero sí sé exactamente cuándo están corriendo los niños de arriba. O me entero del gol que metió Uruguay, que su padre celebró con furia neandertal. Y una vez, hasta sentí el orgasmo de la vecina, solapado en la mitad de la noche, pero nítido, respirado, tras un vaivén que evidenciaba costumbre pero, evidentemente, ofrecía certezas.</p><p>Mi casa sonaba a hueco cuando me mudé. Cuando no había cortinas ni alfombras. Cuando solo había paredes por pintar, cuartos vacíos, y una vida nueva embalada en cajas. Poco a poco, la fui llenando. De muebles, de plantas, de copas, de amigos. Seis meses después, mi casa suena a mía. </p><div><br /></div>maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-79727787694363800932016-11-15T05:47:00.000-08:002016-11-15T05:47:12.856-08:00FedeVamos a leer tus palabras para llenar tu silencio.<br />
Y no va a alcanzar.maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-46671519510552109952016-08-07T16:41:00.002-07:002016-08-07T16:41:42.782-07:00Capaz<div style="text-align: justify;">
Capaz que es el hecho de vivir sola o de crecer o de acercarme a los treinta o de viajar o de dejar atrás cosas o de vivir episodios de lo más raros que merecen ser escritos. De alguna manera vuelvo a estar acá, frente a vos y a mí misma, haciéndonos saber que sigo con ganas de contar historias. Con una mirada un poco escéptica y un poco esperanzada a la vez, si eso es posible, y con más ganas que nunca de irme por un desagüe de palabras. Con pereza, también, y el engranaje seco y las manos vagas y la mente volátil y los ojos torpes. Pero tengámonos paciencia que algo va a salir.</div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-71053166374387298282016-03-29T19:16:00.000-07:002016-04-07T04:34:02.261-07:00No lo puedo explicar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-89681217480042519412016-03-09T20:06:00.000-08:002016-03-09T20:06:04.844-08:00Vos dormís<div style="text-align: justify;">
Vos dormís y yo te miro y de paso pienso si en ese sueño tuyo estoy yo. Porque no estamos nosotros. Estoy yo o vos en función de mí o yo alrededor tuyo, pero no estamos los dos como un algo universal. Sí como individualidades que de vez en cuando se pliegan pero que no se mezclan. Entes autónomos. Líneas de tiempo que se cruzan en un beso pero no trascienden. No somos un plural. No sé qué somos. A veces somos nada más que la suma circunstancial de un par de esencias. A veces ni eso. </div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-65839488505416198312015-11-18T18:28:00.003-08:002015-11-18T18:35:12.467-08:00Ansiedad<div style="text-align: justify;">
De golpe vivimos en un mundo en el que hay gente que cree sensato explotarse en mil fragmentos para matar a otros. No importa a quién, solo importa causar daño en beneficio de una mentalidad ciega. Las flores se pudren consolando víctimas. Las velas se apagan. Las bombas caen. La sangre se borra con la próxima lluvia. En medio de eso hay que besarse y comer y dormir y mirar reality shows. Vivir como si entendiéramos algo de la vida. Como si estuviera claro qué mierda estamos haciendo acá, tan lejos unos de otros.<br />
<br />
Hay gente pariendo ahora mismo. Traen bebés a este vértigo con olor a guerra y a inocencia. Hay gente robando o pintando con acuarelas. Alguien se masturba frente a una pantalla, alguien ronca, alguien llora, alguien cocina lentejas. Nos volvemos invisibles en la calle pero todos nos ven en facebook. Nos persigue un archivo creciente de vergüenza. Nada se entierra excepto esos cuerpos que parecen trapos. Y la basura.<br />
<br />
Todo cansa y a la vez no podemos quedarnos quietos. El silencio es incómodo y el ruido no se soporta. Desaparecieron los puntos medios. Reflexionamos en bloques de dos minutos máximo y por supuesto que nos salteamos los avisos. Cuando alguien, por un segundo o dos, nos convence de que estamos siendo felices, apretamos el botón de pausa. Conmoverse es de débiles. Comprometerse es de giles. Los valientes se difuminan entre noticias estúpidas que llamamos virales y que sentimos la obligación de conocer.<br />
<br />
Vemos tanto que nos olvidamos de sentir cosas. No vibramos ya. Queremos correr hacia ninguna parte. No hay tiempo de pensar por qué ni dónde ni si vamos a volver. No hay tiempo de nada más que de extrañar el tiempo que se nos fue extrañando lo que fuimos. Respiramos sin paz y sin remedio. Recorremos círculos. Morimos cuadrados.</div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-42689847470422347842015-10-14T20:27:00.001-07:002015-10-14T20:27:06.362-07:00Amor no era<div style="text-align: justify;">
Amor, lo que se entiende por amor, no era. Pero era lindo igual. Era suave, envolvía, apaciguaba. A ella le gustaba que la televisión los iluminara juntos y a él que ella respirara en calma a su lado. Apenas hablaban. A veces eran solo caricias en silencio, porque sus vidas ya las sabían y les costaba encontrar palabras para definirse. Se miraban sin planes. Se miraban seguido sin saber qué pensaba el otro o sin saber si valía la pena saberlo. Se tragaban preguntas y miedos. Era cómodo y mullido estar así, sin profundidad. Pero también era vacío. </div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-72975979322806765662015-10-12T22:41:00.000-07:002015-10-12T22:43:09.842-07:00Llueve<div style="text-align: justify;">
De repente no podés dormir, a pesar de los bostezos y del silencio y del cansancio persistente y cotidiano. Porque algo se disparó, quizás en ese libro que acabás de cerrar con sensaciones mixtas, quizás en ese cúmulo de acciones que terminó siendo tu día, quizás en algo más profundo que se fue gestando semana a semana, con cada palabra que no escribiste, y que fue llenando un papel vacío y luego otro, hasta tener un libro mudo atorado entre los dedos y los ojos y la boca cerrada. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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De repente no podés dormir y no sabés si es por no haber escrito o por no querer escribir. Si es por negarte a algo que sólo se afirma en vos, o si es por estar desbordada de textos. Por algo no te acercás al teclado y reprimís la vida, reprimís la risa y la calma de saberte contada, no tenés quien apague la soledad de no ser leída, ni el sabor final de algo hecho, una constancia de que exististe una vez más en un resquicio digital de un mundo que no es nada pero contiene todo, y quizás no dormís porque seguís necesitando esa contención virtual, porque todavía no te sale escribir una historia que se imprima en árboles y se apile en mesas de luz, esperando el turno para revelarse ante los ojos de alguien.</div>
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<br /></div>
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De repente no podés dormir por casuísticas coyunturales que nada que ver, porque el clonazepam hoy no funciona, por ejemplo. O por la copiosidad de la cena o el miedo al estrés semanal, el olvido de un cumpleaños, la sensación de agobio y la multiplicación de actividades, la agenda insaciable o el frío que sigue vigente. Aunque estás casi segura de que es por haber dejado sin escribir cien mil cosas que te pasaron y que hubieran sido más fáciles de explicar en una sesión de teclado, porque la verdad que la terapia tampoco te está resultando mucho.</div>
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De repente no podés dormir y tampoco querés dormir sin haberte acercado a la compu y haber soltado algo de todo ese maremoto que ya te aburriste de silenciar. De repente la noche era esta y la hora era esta y no sabés si eran estas las palabras pero al menos son algo, una materialización pequeña de un gran alboroto, de un naufragio, de una promesa o de un duelo. De repente no tenés ni idea pero tenés cuatro párrafos escritos que son un atisbo de alma, un zoom in a una serie de inquietudes, unas primeras gotas de una lluvia que por fin se viene, después de muchos meses sin agua y de una vida con sed. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-37584553028699355152015-07-11T21:16:00.002-07:002015-07-11T21:17:50.207-07:00Ella<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhke9Vs89RQTSNMv6asnpekh17d9kDjzx5CrAzjj79ZRUakn6HvN2L_R6q8BEXh1UprydimMCzd_Qt13U-PmNBl33qqo8VNEPoed_luUzjTGdheD-EPCaMYbMwueL9u9nCsxitPETeMFBDz/s1600/DSC_0004+rosado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhke9Vs89RQTSNMv6asnpekh17d9kDjzx5CrAzjj79ZRUakn6HvN2L_R6q8BEXh1UprydimMCzd_Qt13U-PmNBl33qqo8VNEPoed_luUzjTGdheD-EPCaMYbMwueL9u9nCsxitPETeMFBDz/s400/DSC_0004+rosado.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Ella se arrastra y se revuelca. Se trepa, se arrebata, se enrosca. Ella es la corrupta y la loca. La que recorre despacio el camino de lo que se pudre. Ella es la depravación con la boca seca y los ojos afinados buscándote. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Y vos sólo sos la presa. El que se deja morder. </div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Pobre de ella.</div>
<div style="text-align: justify;">
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maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-46297754734184188912015-06-08T20:08:00.001-07:002015-06-08T20:08:20.198-07:00Esquinas<div style="text-align: justify;">
No sé por qué se me ocurrió mirar hacia ahí, pero te vi y de repente nos aplastaron seis años. La calle fue como un puente para vernos desde orillas distintas, aunque vos te hiciste el que no me viste y yo me hice la que no vi bien. Pero nos vimos y nos golpeó vernos. Estabas igual que siempre pero peor que nunca. El tiempo nos pasó por arriba y creo que conmigo fue un poco más cándido. A vos te hundió los ojos. Ya no eras vos, eras otro que alguna vez se pareció a vos y a tu forma de caminar. No te recordaba así pero la verdad es que no te recuerdo tanto, entonces no estoy del todo segura de haberte visto o de haberte ignorado. Lo que está claro es que ninguno de los dos se animó a cruzar ese puente y que desviamos los ojos para no mirar el pasado. </div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-25233135585702977982015-05-25T20:15:00.000-07:002015-05-25T20:15:06.464-07:00De vosDe vos me gustan tus libros, la anchura de tu biblioteca. Tu manera taciturna de responder. La oscuridad al acecho y cómo caen los rulos sobre el desorden de tus ojos nuevos. Tenés algo de sabio y algo de niño y algo de indefenso experto de la vida. No sé. Dan ganas de abrazarte y miedo.<br />
<br />
De vos me gusta el recuerdo y que ya no estés, pero que hayas estado. La distancia que te mantiene cercano a una idea mucho más cálida que la que probablemente seas. Me gusta tu pasaje, tu huella, tu legado. La extrema claridad de tu mirada. No extraño la incertidumbre ni la tirantez; sí el privilegio de que conmigo fueras diferente.<br />
<br />
De vos me gusta esa titilante forma de estar. Imperceptible, simpática, por momentos ida pero con la certidumbre de una charla a sólo tres palabras y un vaso. Nos reflejan espejos parecidos. Nos recordamos cada tanto. Nos encuentran los mismos desvíos. Nos entendemos mejor en silencio. Tus perros siempre me cayeron bien.<br />
<br />
De vos me quedo con la memoria encogida de una primavera difícil. Vos querías y yo quería querer como vos. Siempre hacía frío menos en tus bolsillos. Seguís siendo todo calma, todo ofrenda. Por ahí flotan restos de nosotros que no van a llegar a ningún lado.<br />
<br />
De vos me gusta la sensación de nudo, de hogar, de impacto. La manera en que el aire se curva en una sonrisa planetaria. Los ruiditos, los ritos, los rincones. No abras tanto los ojos que me veo.<br />
<br />
De vos me gusta la frescura. Me gusta que sigas vigente a pesar de todo, que no descuides el contacto. Tu cara, tus brazos, tus chispas permanentes. Tu tonada de recién llegado. El ánimo, los brindis, la incansable búsqueda. La galantería tonta y eso tan cálido que me recorre cuando pienso en vos. Es que me agrandás el alma.<br />
<br />
De vos me gustó tu aparición, tu rotura. Lo extraño de que irrumpieras con tus hábitos turbios en la estrechez de mi horizonte. Me gustó almacenarte ahí, como un hallazgo. Y dejar que volvieras a irte y nunca querer que vuelvas.maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-81115310692856386602015-05-17T22:20:00.001-07:002015-05-17T22:20:44.426-07:00No sé quién sos pero gracias"<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.2999992370605px;">¿Por qué ya no escribís? Tus palabras siempre fueron las mías...</span><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.2999992370605px;"> </span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.2999992370605px;">Se te echa de menos! "</span><div>
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No sé quién sos pero gracias. Gracias por insistir y por hacerlo así de lindo. Gracias por dejar ese comentario y por recordarme que yo también me echo de menos. Porque si bien el tiempo es tirano y el cansancio es un déspota opresor, enemigos van a haber siempre y no por eso dejamos de tratar de hacer lo que nos expande el alma. Gracias por empujarme con palabras tan suaves. Es por vos que hoy estoy acá, de nuevo, tratando de formular un agradecimiento rústico pero no por eso poco sentido. </div>
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El mundo está loco y giramos al ritmo de un remix mal editado. Dedico horas y horas de mis días a una de las industrias más superficiales que existen, con el desafío permanente de hacer que no lo sea. Pierdo años de vida estresándome por cosas que en un mes nadie va a recordar. Y, sin embargo, me gusta. Y quiero ser la mejor y quiero hacer lo mejor y quiero hacerlo mejor. Pero me olvido de que estoy en tránsito. Y de que lo que más me gusta es esto y que alguien como vos me lo recuerde. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así que gracias, otra vez. Porque me hacías falta. Vos y tu forma de decirme que hago falta. Vos esperando estas líneas y yo acá, viendo qué decir, pero acordándome de lo que era decir algo. Gracias por esas 16 palabras que desataron las 271 de este texto. Por la sinceridad que denota tu anonimato. Por cuestionarme, por animarme a volver. Por darme ganas de nuevo y por arroparme en lo que más necesitaba. </div>
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Mis palabras siempre fueron las tuyas.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisE-e9xdoJ0ywb3Lu0tvRxrQpGLJulRgGXi8tms9eez1B_FfOz-RZhoxwEq6ZenD0_J8QkdEJsgyED270X38XoZQxldz6-a_DnoULIXzFQXNz2amykSse1Qy8shxw-Nl7g2aOE20sJIo-Z/s1600/DSC_0215.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisE-e9xdoJ0ywb3Lu0tvRxrQpGLJulRgGXi8tms9eez1B_FfOz-RZhoxwEq6ZenD0_J8QkdEJsgyED270X38XoZQxldz6-a_DnoULIXzFQXNz2amykSse1Qy8shxw-Nl7g2aOE20sJIo-Z/s400/DSC_0215.JPG" width="400" /></a></div>
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<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.2999992370605px;"><br /></span></div>
</div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-12989774852004441402015-03-30T21:06:00.001-07:002015-03-30T21:06:07.180-07:00Salir<div style="text-align: justify;">
Salir. Encontrar una amiga con ganas de ser joven y un bar con la música más baja que la charla. Brindar, vaciar los vasos hasta jugar con el hielo y que la fiesta empiece a absorbernos. Reírnos mucho. Dar vueltas. Flotar un poco. Sentirme linda. La impunidad que da el no tomarse nada en serio. Tirar una copa. Bailar torpemente suelta. Salir al viento de la calle. Hablar con caras. Bailar con cuerpos. Chocar con bocas. Las luces de la pista. El hambre de construir una anécdota. La hora que se comió la noche. Girar. La cercanía de todo. La abstracción. Salir a la oscuridad de un farol de vereda. El frío despertándome. La existencia revuelta y viva. El amanecer cliché. El ruido de la puerta de casa y el silencio zumbador que me golpea cuando todo se apaga. </div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-18187029805965730612015-03-17T21:45:00.001-07:002015-03-17T21:49:44.246-07:00No lo vio<div style="text-align: justify;">
No lo vio. Lo atravesaron las luces primero y después se incrustó en el paragolpes. Cuando el Citroën se estremeció por el cimbronazo, recién ahí reaccionó y apoyó su alma en el freno. La certidumbre de haber matado algo le silenció el corazón por unos segundos. Se bajó despacio a mirar. La noche muda se comía el camino. Estampado en la nariz del auto había un ciervo en pedazos, con los ojos desencajados, la piel salpicada de entrañas y las piernas torcidas en una pirueta atroz. Un ciervo, la puta madre. Un ciervo en un país donde los ciervos casi no existen. Le dolió como si hubiera sido un ciclista o una vieja. Despegó el cadáver del auto lo mejor que pudo y lo arrastró hasta el costado de la ruta. Acarició el pelo como sin querer y descubrió que el hocico seguía húmedo, con la vida reciente todavía agarrada a esos restos que ya empezaban despacito a pudrirse. El bicho se convirtió en un mojón inerte que marcaba el kilómetro 143,200. El hombre le acomodó las patas y le puso la cabeza en una especie de posición de descanso. Se limpió las manos en el pasto, volvió al volante y arrancó el motor con la impotencia de un condenado. Maté a Bambi, pensó. Aceleró hasta que su motor dejó de escucharse donde los caranchos ya sobrevolaban el cadáver de ciervo.</div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-34979201170972852472015-03-16T20:07:00.002-07:002015-03-16T21:51:44.616-07:00Rendez-vous<div style="text-align: justify;">
Rancio era el cuarto y también la cara de ella, agrisada por los cigarrillos que le pudrían la boca. También era rancio el hombre que les señaló la habitación, con los pies encadenados al suelo por un arrastre cansino. La puerta se abrió para mostrarles que sin duda el sexo iba a ser rancio y la conversación, estéril. Siguieron los pasos esperados y la cama se lamentó de tenerlos encima. El ventilador gemía más que ella. No tuvo sentido prolongar el trámite ni fingir siquiera la buena educación de un interés mal demostrado. El espejo resquebrajado lo encontró viejo, asumiendo las canas y compensando la panza con un buen auto. Ella no quiso mirarse; se encerró en el baño y se lavó la memoria de esa tarde con un jabón minúsculo. La toalla tenía olor a humedad y colgaba de un clavo. En el cuarto de al lado alguien la pasaba mejor o simplemente gritaba más fuerte. No se miraron. Él pagó y salieron de ese telo rancio para no llamarse nunca más, a no ser que la ranciedad de la vida los llevara de nuevo a necesitarse, a olvidar que olvidaron lo rancio que fue todo y a desear algo menos rancio que el rancio vacío de sus existencias huecas. </div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-47724907211718945022015-01-27T18:30:00.001-08:002015-01-27T18:30:35.532-08:00Yo antes escribía<div style="text-align: justify;">
Yo antes escribía. Cuando tenía tiempo y ganas y el cansancio no apagaba los circuitos de mi cuerpo a partir de las siete de la tarde. Escribía de lo que me pasaba, cuando no me importaban los lectores ni me exigía tanto a mí misma. Escribía cuando no sentía que cada texto era una mierda y que podía hacer cosas buenas con las palabras. Cuando me gustaba la cadencia y jugaba con las metáforas y las aliteraciones y las enumeraciones unidas por conjunciones coordinantes. Escribía cuando no tenía cosas demasiado grandes para decir, pero tampoco demasiado triviales para no ser dichas. Escribía con constancia, antes de irme a dormir o en el recreo de la hora del almuerzo. Me enfrentaba más a mí misma en un proceso catártico formal, diseccionado en oraciones. Ahora camino o patino o duermo. Dormir es bastante catártico y bastante refugio y bastante huida. Pero no es remedio. Yo antes escribía porque era sanador, porque me sentía menos rota cuando terminaba un texto. Tenía más disciplina y mejor ritmo. Tenía la mente más fresca, la voz menos monótona. A veces me leo y estoy a mil años de aquella mina que se describió desnuda. Y me gustaba esa mujer. Pero pasó el tiempo y pasaron cosas y de golpe escribí cada vez más espaciado y más pobre. Ahora también me gusto, de a pedazos, fuera del papel, algunas de mis caras, algunos de mis hábitos, y estoy cerca de ese momento de la vida en el que voy a ser lo más parecido a lo que siempre quise ser en el punto más joven posible. Pero casi no escribo. Y cuando lo hago, no me encuentro. No me gusta esta yo que apareció acá hoy, desencantada porque antes escribía. Quiero volver a explotar de ganas de matar a un teclado con golpes de dedo. Salpicarlo de frases con gracia que aunque las leas sin voz, suenen. Admirarme un poco cuando me leo de lejos, después de años y vueltas y páginas. Volver a estar cómoda entre los límites de mi propia narración. Y escribir de nuevo como si fuera lo que mejor hago y lo que mejor me hace. </div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKPR4oHlwn7xZkKhqLg03OoQ59q9w5fWwdYYTOCSlTkqT4-so0_KTMa-hUvQuAVJfQd8GF3qXaF6MY2xcBo_i-4vGnGTy6cUu84FutCK-ma8y5NsjmGdFNKD6oYYo0yg4s9pioijpjEghz/s1600/20150108_210435.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKPR4oHlwn7xZkKhqLg03OoQ59q9w5fWwdYYTOCSlTkqT4-so0_KTMa-hUvQuAVJfQd8GF3qXaF6MY2xcBo_i-4vGnGTy6cUu84FutCK-ma8y5NsjmGdFNKD6oYYo0yg4s9pioijpjEghz/s1600/20150108_210435.jpg" height="225" width="400" /></a></div>
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maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-70020855343161798672015-01-20T18:55:00.003-08:002015-01-20T18:58:04.574-08:00Cosas enormes<div style="text-align: justify;">
Te lavás los dientes. Bostezás. El café con leche está hirviendo. El diario no viene los martes. Bajás en el mismo ascensor de siempre los mismos diez pisos de siempre. "Siempre" se vuelve una especie de margen dentro del cual te movés hace cuatro o cinco años; lo anterior es remoto. Acelerás. Frenás en los semáforos. Te mirás en el espejo y los lentes te quedan mal. Pero los lentes nunca te quedan bien a vos. Pisás la vereda, decís buen día, abrís la reja, guardás el tupper en la heladera. Sucedés. Escribís poco, tenés miedo de repetirte. Te repetís teniendo miedo de repetirte. Sos un metacliché. Tenés hambre y a la vez te duele la panza. Odiás por momentos el aire acondicionado y odiás el calor y odiás no haber llevado un saquito. La silla es un adefesio de tortura. El reloj marca las horas capicúas. Lo familiar abunda pero el miedo también abunda. No sos nada a veces hasta que de repente sos una promesa de algo. Sos un transcurso de inquietudes mal apiladas. Caminás sin arrastrar los pies: la gente que arrastra los pies debería habitar un pequeño anexo del infierno. Creés en ciertas ideas. El pelo se te enreda todo. Comés y te cae mal. El gato te da alergia y aún así necesitás amarlo. Dormís comprimida, atada a tus nudos de la espalda. Te despertás con la música groncha de un smartphone cargado. Te lavás los dientes. Bostezás. </div>
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<br /></div>
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Y abajo de todo pasan cosas enormes. </div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-68010194001418129002014-12-21T18:34:00.001-08:002014-12-21T18:37:20.828-08:00Polvareda<div style="text-align: justify;">
Un día pasaste tu mano por mi espalda. La sentí atravesar mi piel, despacito, desde abajo hacia arriba, hasta terminar en la zona ahuecada de mi cuello, donde empieza el pelo. La dejaste ahí durante unos segundos, como celebrando el final de un recorrido. Después el polvo empezó a caer. Primero fue imperceptible, una cosquilla del aire. Ya habías sacado tu mano pero yo todavía sentía la presión sobre la epidermis y la huella del surco invisible que dejaste paralelo a mi columna. Las motas de polvo aterrizaron posándose como helicópteros en mi superficie sin que yo me diera cuenta de que ahora una cortina de grises amenazaba lo que quedaba del tacto. Una sábana invisible me empezó a cubrir a medida que el tiempo pasaba y la sensación de tu caricia se volvía lejana. Después me quedó la espalda oscura y la piel dejó de verse, enterrada bajo ese nuevo epitelio formado por partículas de abandono y mugre. El camino que dejó tu mano desapareció del todo y mi espalda se confundió poco a poco con la tierra, hasta que un viento me levantó en nube y me convertí en un suspiro de nostalgia de nadie.</div>
maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4084868157771123995.post-86105804470905701522014-12-15T16:00:00.000-08:002014-12-15T16:00:00.489-08:00De cada pueblo, una postal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0BIXuFsQ8KGpUOembO4m49xb40VMGOfAj3ZoCdPHDEHFVY79OIhbdbnFOmr-EIAXLzbrG713fvw7OCZRSDeu-EuWH6W_275yE2PfJ-vPuYSBITyJ923pXkNY9dIq70B6-bDFbg7-Nwl-0/s1600/DSC_0056.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0BIXuFsQ8KGpUOembO4m49xb40VMGOfAj3ZoCdPHDEHFVY79OIhbdbnFOmr-EIAXLzbrG713fvw7OCZRSDeu-EuWH6W_275yE2PfJ-vPuYSBITyJ923pXkNY9dIq70B6-bDFbg7-Nwl-0/s1600/DSC_0056.JPG" height="270" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Granada.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7vtYSBw16imMrL1q82xYb7X-jd_0T7j4fOWQcpOyt0wHzP1EuT7yopuWvfU9_Hm7Kxiyr6a7RPfQqUE8jI373pvNGxU4GMhzm4awsooRTHjXg0VAf5n_JHG5pLG4ehjFtHIzsziesIYQv/s1600/DSC_0354.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7vtYSBw16imMrL1q82xYb7X-jd_0T7j4fOWQcpOyt0wHzP1EuT7yopuWvfU9_Hm7Kxiyr6a7RPfQqUE8jI373pvNGxU4GMhzm4awsooRTHjXg0VAf5n_JHG5pLG4ehjFtHIzsziesIYQv/s1600/DSC_0354.JPG" height="261" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Barcelona.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwtCOr4Nlaqt0a51F7M4jGEqeo5OeLHuCELAYqSk7_-Sq8sDqrvWhAGAGd6l9bAbISLxWDVXZIVA2we0gN0jeRxmlARQwh-xNgg4yjl9StJPVPjCel9isgaKNNi8G89apibCeh1qxHMgGB/s1600/DSC_0436.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwtCOr4Nlaqt0a51F7M4jGEqeo5OeLHuCELAYqSk7_-Sq8sDqrvWhAGAGd6l9bAbISLxWDVXZIVA2we0gN0jeRxmlARQwh-xNgg4yjl9StJPVPjCel9isgaKNNi8G89apibCeh1qxHMgGB/s1600/DSC_0436.JPG" height="400" width="247" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Munich.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFS81KBbG7UW7f1lnW9Ysn4JPN1kDg9r5o0v7WborIvHOtuiCMxRUXB84O8NW2DxKnomv19MD8EBS5Q1TgyhGMHqez2GdkHynMSyBS9LleNU8kSuU7rnfj4FkNxTCftYdgUwAs3lkZfx4l/s1600/DSC_0710.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFS81KBbG7UW7f1lnW9Ysn4JPN1kDg9r5o0v7WborIvHOtuiCMxRUXB84O8NW2DxKnomv19MD8EBS5Q1TgyhGMHqez2GdkHynMSyBS9LleNU8kSuU7rnfj4FkNxTCftYdgUwAs3lkZfx4l/s1600/DSC_0710.JPG" height="266" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Salzburgo.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkpk6fiJIwYY6j9-wS-y-6Ahc8nq3wszkkm0OLAat1LwpZiXf4H1F1esN4rqLkmeKlwAPxRACXa8zvoYiFEa-bZQdtYvNGUQyG-iOns2SeNkNq89mRg8ueLfBXHLqDov40W87OV6pLUa9d/s1600/DSC_0974.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkpk6fiJIwYY6j9-wS-y-6Ahc8nq3wszkkm0OLAat1LwpZiXf4H1F1esN4rqLkmeKlwAPxRACXa8zvoYiFEa-bZQdtYvNGUQyG-iOns2SeNkNq89mRg8ueLfBXHLqDov40W87OV6pLUa9d/s1600/DSC_0974.JPG" height="400" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Linz.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxKLq47ecko0vwqHFIMqsFjIyIe1o_D8KtQKh4ICBNgfx7_M6fpYnRbIr-Z6IsI3-gPsDPUjF_CTCIBw5Ofjgb-yyOoA0cCsf6rLXpxSFFHjA9MQBGqng-qiC6uT-9wm6L9kjzbPzEP0Hs/s1600/DSC_0089.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxKLq47ecko0vwqHFIMqsFjIyIe1o_D8KtQKh4ICBNgfx7_M6fpYnRbIr-Z6IsI3-gPsDPUjF_CTCIBw5Ofjgb-yyOoA0cCsf6rLXpxSFFHjA9MQBGqng-qiC6uT-9wm6L9kjzbPzEP0Hs/s1600/DSC_0089.JPG" height="400" width="258" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Praga.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjknIfnVEjsgrLccVSPI5ZQjYgeGHjpvEnCW0h4JhytzQgMjiCN_VG-dI16AKv-UFxFfSc33a-Wjl5MY0Za5tqlMUvGeCr4nm5OHlLdyL5EYzqrUnR9NeljrOwaF03AH3vveFRURnnQLZ0r/s1600/DSC_0221.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjknIfnVEjsgrLccVSPI5ZQjYgeGHjpvEnCW0h4JhytzQgMjiCN_VG-dI16AKv-UFxFfSc33a-Wjl5MY0Za5tqlMUvGeCr4nm5OHlLdyL5EYzqrUnR9NeljrOwaF03AH3vveFRURnnQLZ0r/s1600/DSC_0221.JPG" height="400" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Viena.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqzpoy0XqSaQTgodNXf9kEgvJPXIoV_LaLGtvBpzVQpro_W-_nM-EXjUGmUXVpoWuHvwPWIt4fvJamhnDQ_bzHU8q29-LfeNFUKygi7vDMQm-ERqe5yUnqoz7Csr7vsYz4oFRl8JQGahT/s1600/DSC_0443.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqzpoy0XqSaQTgodNXf9kEgvJPXIoV_LaLGtvBpzVQpro_W-_nM-EXjUGmUXVpoWuHvwPWIt4fvJamhnDQ_bzHU8q29-LfeNFUKygi7vDMQm-ERqe5yUnqoz7Csr7vsYz4oFRl8JQGahT/s1600/DSC_0443.JPG" height="273" width="400" /></a></div>
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Budapest.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoYDZ1H47WtCCyVjSL0kFF5XOF0Sn9GVQMYzbL8iRJNoVfajMSQDDNyIZd11ZuWi8IGLC5sUJY6OG4rCAXt-V07Qgof3SBjg5eR-vOGpgD6Hej0FlU1s8eS28jDqgehyphenhyphen5Y82Eb-ewBg1TS/s1600/DSC_0480.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoYDZ1H47WtCCyVjSL0kFF5XOF0Sn9GVQMYzbL8iRJNoVfajMSQDDNyIZd11ZuWi8IGLC5sUJY6OG4rCAXt-V07Qgof3SBjg5eR-vOGpgD6Hej0FlU1s8eS28jDqgehyphenhyphen5Y82Eb-ewBg1TS/s1600/DSC_0480.JPG" height="266" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Madrid.</div>
<br />maghttp://www.blogger.com/profile/17412062441715562988noreply@blogger.com0