miércoles, 6 de abril de 2011

a destiempo

el tiempo vuela
acá, allá o donde sea.

el tiempo viaja
sin maletas ni pasaportes
viaja a veces sin mí
a veces conmigo entre sus alas
pero sin detenerse a descansar
en ninguna parte.

no sé dónde está el tiempo
porque cuando lo encuentro
ya se fue.

es un remolino loco
una estrella fugaz fugándose
un silbido imperceptible.

yo me voy meciendo con el tiempo
en un vaivén de hamaca paraguaya
como si fuera infinito
como si mañana se terminara.

dónde desemboca la calle del tiempo?
pregunto en madrid
y nadie me sabe responder
en un parque?
en la estatua de un escritor?
en un callejón sin salida?
en una tumba?

da lo mismo
porque cuando lo encontré
un día, en tribunal
el muy vivo salió corriendo.

y yo lo perseguí
lo sigo persiguiendo
pero me lleva ventaja
y sus pies son eternos.

zancadas anchas de tiempo
que no dejan huella
más que en mí.

se llaman recuerdos.

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