lo que no soy

hoy veía en fnac a iván ferreiro tocar un par de canciones con su guitarra acústica y su voz de terciopelo. qué nostalgia me sobrevino de mi ex guitarra y aquellas cuerdas de metal que me dejaban los dedos marcados. me dio pena haberla vendido por mercadolibre y sobre todo, aquella rajadura larga y triste en su clara madera brillante que le afeó el alma después de un golpe subiendo al ascensor. pero ese instrumento me provoca una lástima inconclusa porque fue el símbolo de mi fracaso musical. la vendí porque sabía que mis dedos jamás le harían justicia, sobre todo después de ocho estériles años de clases de guitarra.

también veía en el metro a una "clásica pija española", ojo que con eso me refiero a la típica chica conchetita vestida de zara y con un luis vuitton incrustado en el brazo -brazo en ángulo recto perpetuo, asas cortas del bolso a la altura del codo, y mano apuntando como bobita, floja, hacia abajo-. tenía los ojos grandotes delineados de negro impecable y la cara flawlessly cubierta de base. la nariz chata, medio fea, y la figura perfecta enfundada en unas calzas negras y una camisola negra de seda, con los accesorios marrones, a juego con el bolso. la típica que se cree y se sabe linda, probablemente tenga algo de inteligencia, y seguramente las puertas se le van a abrir de par en par apenas pose sus maravillosas botas de caña alta en la entrada. comía chicle a lo creída, con la boca abierta y como si lo que estuviera masticando fuera el mundo entero y no un cacho de goma.

no me dio un ramalazo de nostalgia, porque está asumido. nunca voy a poder ser así, y creo que tampoco lo quiero. tengo muy claro que la belleza no es una de mis cualidades destacables (y si ya no lo es, no lo será nunca). ni siquiera sé cómo se agarra un bolso de esos que cuestan más de 300 euros, ni puedo pararme en medio del metro con la mitad de la gracia y estilo de esa chica (aunque el chicle le restaba garbo), sobre todo porque ocupo el doble de lugar que ella. yo que sé, son hechos innegables. yo me abro paso a lo bestia con mis converse y vaqueros, y me siento en el suelo a esperar que me abran las puertas, después de meter sobres raros por el buzón. será por eso que pocos me las abren.

también leí hoy el blog que leo siempre, de una argentina que trabaja en publicidad y relata sus historias de soltería. resulta que después de tímidos indicios de que algo estaba germinando en su amistad con un compañero de trabajo, el chico le preparó una cena romántica por su cumpleaños, se le declaró lo más directo que pudo, ella lo besó y terminaron olvidándose de la comida por completo. y claro, quién no quiere algo así? por más cursi que suene, en el fondo todos queremos que ese ser interesante se nos declare a la luz de las velas, partirle la boca y no emerger de la cama en todo un fin de semana. yo me considero muy cínica respecto a esas cosas, pero no, obviamente soy una boluda rosada igual que todo el resto. y lo extraño, lo necesito. quiero ser la princesa de alguien, aunque la princesa vaya de championes y vaqueros rotos.

no quería terminar en la nota depre-desesperada-dramática. no es algo que doy por perdido en mí. sólo que me han hecho falta en este tiempo esas sensaciones de principio de algo feliz, mágico y compartido. no sé dónde está ni cómo se consigue. pero necesito sentirme tonta un ratito, tener ilusión de vestirme de niña con blusas de seda y ojos pintados de negro, y que me broten ganas de tocar la guitarra y cantar fuerte.